El Bataraz (en honor a Rosencof)

11 años y pico, che. ¿Quién lo creería?

La verdad es que no creí que te vería otra vez. Lucís más pequeño, más viejo y más loco, pero algo nuevo brilla en tus ojos. 

La verdad, te admiro, carajo. Estoy segura que yo hubiera muerto a los 6 meses. Pero no tú, tú no. Ese algo nuevo lo demuestra. Cómo te jodieron esos cabrones. Te jodieron pero no te quebraron. ¿Cómo hiciste?

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¿Las palabras? ¡Anda, no jodás! ¿A que no fue el Tito? 


Bueno, bueno, te creo. 


Entonces, por favor, describime qué veías más allá del 2x2. Ayudame a conservar la cordura.


¿Recuerdos del mundo? ¿Recuerdos de tu vida pasada? Ahhh… no creo que eso me ayude a mí, me moriría de tristeza antes que por los culatazos o las infecciones. 


¿Ah, no? Pues sí, tenés razón. A algo hay que aferrarse.

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Desde que supe que eso se le podía hacer a una persona, me preguntaba cómo sería el encierro, ¿sabés? 

¡Carajo!, a veces me imaginaba vacía mi pieza y clavaba la mirada al techo o a una esquina. Nunca duré más de diez minutos, che. Sentía ese puto escalofrío subírseme por las piernas y hasta la coronilla para saltarme a los ojos y decirme: “¡Hola, ya llegué! Vine a quedarme para siempre”. En el pináculo de la desesperación, aparecía la locura, ora como salvación, ora como sentencia de muerte en vida. 

“Qué mierda”, decía yo, “no voy a servir pa´ ni poroto en la lucha”.

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Sí, ya sé que por muy pelotudo que fuera, el gallito te ayudó. No te hagás pendejo, che, sé cómo te dolió verlo clavado y coronado de alambre. Pero te puso a pensar, lo sé bien. Primero llega y lo tratan como la persona que dejaste de ser en cuanto te encerraron. Luego, se aburren y lo tratan como el pedazo de mierda en el que te convierten cuando gozan de poder impune. Compañero en las buenas y en las malas. 


Sólo así se puede sobrevivir.

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¿Las palabras otra vez? 


Sí, al menos eso no te lo pueden quitar. Dejame adivinar… A que tu palabra favorita era ‘agua’. “No sólo de pan vive el hombre”, algún humanista dijo. Estoy muy de acuerdo y tú lo probaste. También de palabras vive, nace y se alimenta.

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¿Alguna vez pensaste que podías salir? Digo, ¿realmente te acostumbraste a las cercas o podías ver un final? No pregunto por joder, en serio. Pregunto porque, para mí, o la esperanza me mataba la razón o el cinismo de la costumbre me hacía creerme ama y señora de mi rincón… Tenés razón, al final, el resultado iba a ser el mismo. 


‘Tá bien, me callo, perdón. 


Bueno, che, pero no te quedés callado, contame una historia o el silencio va a matarme. 


No, mejor, escribime dos obras de teatro: una en la que un gallo y un hombre se pelean a muerte y otra en la que una pelusa ombliguera mira directamente al sol...